EL POEMA DE JULIO

    Bip

   
Capítulo 1 de "Historia de un segundo", editado por SM en mayo de 2010

1
El arrebato del amor

    En el preciso instante en que la vio, quedó prendado de ella.
    Lo más hermoso, lo más singular, fue que la muchacha también le vio a él en ese preciso momento.
    Y sus ojos fueron un reflejo de los suyos.
    Era morena, de cabello muy negro, azabache. Lo adornaba con unas cintas de colores que caían sobre sus hombros, a ambos lados de la cabeza, perdidas entre rizos sobre los que su ligero tocado semejaba flotar, navegar en aquel mar armónico. Su rostro era puro, muy blanco, de tez pálida en la que los ojos parecían dos perlas incrustadas por un toque divino y los labios una pincelada rosada aportando el toque de color más dulce. Vestía un hermoso traje estival, igualmente blanco, con la falda rozando el suelo y una docena de brocados como único adorno. Sus manos sostenían un libro de cubiertas rojas que apretaba contra su pecho al andar.
    Delante, a un par o tres de pasos, iban sus padres. Bueno, Eliseo dedujo que lo eran. Sin duda gentes de noble cuna. Tanto el hombre como la mujer vestían de forma impecable. Muchas de las personas que acudían al pueblo en verano, para descansar y disfrutar de sus aguas medicinales, descuidaban su apariencia, incluso en domingo, como era el caso. Un toque aquí, una permisiva dejadez allá, un descuido... Ellos no. El hombre llevaba una levita que, aunque de paño ligero y apropiado, confería a su aspecto una nobleza peculiar y le dotaba de la necesaria calidad. Sin duda en la capital era alguien importante. La mujer lucía con encanto y donaire un vestido igualmente apropiado, de moderado escote, talle ceñido, la larga y acampanada falda rozando también el suelo. Se tocaba con una sombrilla con la que se protegía del inclemente sol en aquel cielo sin nubes, tan azul como debían de serlo los mares de los que hablaban los viejos del lugar, los que un día fueron a la guerra en grandes barcos y sobrevivieron a ella. El rostro del hombre denotaba rigor, gravedad, la seguridad de los fuertes y los que nunca han recibido una orden porque siempre las han dado todas. El de la mujer reflejaba dulzura. Bien mirado, se parecía a su hija. Quizás se casase con sólo unos pocos años más que ella, porque era joven y hermosa.
    Junto a la muchacha, caminaba una institutriz perfectamente uniformada, de rostro severo. Sus ropas eran negras, con un delantal y una cofia blancos. Parecía un perro de mejillas flácidas y caídas a los lados, las cejas formando un sesgo oscuro por encima de los ojos, la nariz prominente.
    Eliseo ya no iba a olvidar jamás aquel segundo.
    Aquella mirada.
    La suya.
    La de la muchacha.
    Nunca hubiera imaginado que en un abrir y cerrar de ojos, la vida pudiera cambiar tanto, volverse del revés, como un calcetín.
    Se olvidó de todo, de su mandado, de la hora, del día o el año. Sólo fue consciente de que su corazón latía más rápido. Nada más. Que sus piernas cambiaran de rumbo, que su mente se adentrara en un espacio blanco suspendido del tiempo, que perdiera toda razón, fue ajeno a su voluntad.
    Les siguió.
    Por la calle, la plaza, en dirección a la iglesia.
    Porque en un domingo por la mañana, las gentes de buena cuna acudían al templo para escuchar la palabra de Dios y renunciar por unos minutos a su nobleza. Allí todos eran iguales.
    O lo creían.
    Unos minutos no hacían daño a ninguna cabeza coronada.
    Eliseo no apartó los ojos de la muchacha.
    Le calculó su edad, más o menos.
    Su corazón se paralizó cuando ella volvió la cabeza la primera vez. Se aceleró la segunda, y estalló en su pecho la tercera.
    Porque fue la de su sonrisa.
    Dulce, evanescente, igual que un suspiro de la naturaleza.
    Estaban ya en la plaza, a unos pocos pasos de las escalinatas del templo. Los padres caminaban despacio, confiriendo a su porte todavía más prestancia. Inclinaban la cabeza aquí y allá cuando les saludaban, sin detenerse. Pero a los pies de los sillares de piedra que conducían a la puerta de la iglesia si lo hicieron, para hablar unos segundos con otro matrimonio de no menos relieve social. Intercambiaron palabras, gestos, sonrisas, y luego presentaron a sus hijos. Por un lado, la muchacha, por el otro, dos niños pequeños, de unos nueve o diez años, gemelos, acompañados también por su institutriz, delgada y nudosa como una vid, con cara de estar visiblemente agotada.
    Eliseo estaba a unos pocos pasos.
    Pero no podía escuchar la voz de su rayo de sol.
    Otras dos miradas.
    La segunda sonrisa, tímida, arrebolando sus mejillas de porcelana.
    Luego entraron todos en el templo.
    Eliseo no supo qué hacer. Iba descalzo, nunca había tenido zapatos hasta unos meses antes, y no tanto por viejos como por incómodos, prefería caminar sin ellos, sobre todo cuando tenía prisa y había que correr. Pero más allá de su desnudez en la parte de su cuerpo que tocaba la tierra, estaban sus ropas, viejas, pantalones gastados y anudados con una simple cuerda para que no se le cayeran, la camisa raída, el pelo revuelto.
    Su única luz era su rostro.
    Las mujeres se lo decían:
    —Mira que eres guapo, tunante.
    —Dentro de muy poco ya las llevarás a todas prendidas de ti.
    —Si eres listo, que lo eres, conseguirás que la vida te de sus dones.
    —Te guardaré a mi hija. Quiero tenerte por yerno.
    —Tu madre debió de ser sin duda una hermosa mujer.
    Eliseo desafió a su suerte y penetró en el templo.
    Después de todo, era la casa de Dios.
    Su casa.
    La de todos.
    Caminó por el lateral, oculto por la penumbra de la zona más oscura. Los gruesos muros, las columnas, impedían casi que la luz llegara hasta allá abajo. El tono de recogimiento era absoluto y el silencio un grito superior al de las vendedoras en el mercado. Cada pasó sobre las frías losas, a veces caminando por encima de tumbas selladas hacía decenas o cientos de años, le hacía estremecer. Pero nadie reparó en él.
    Les localizó nada menos que en la segunda fila. La primera era para las autoridades locales. La segunda y la tercera para los feligreses más destacados. Quizás en el cielo también hubiese categorías, ¿cómo saberlo? No le importó el detalle, salvo por el hecho de que tenía que acercarse más al altar, quedar casi a descubierto.
    Estaban sentados por orden. Primero el cabeza de familia, junto al pasillo central. A continuación su esposa. Luego ella. La institutriz debía de haber quedado más atrás. En su banco estaban solos. Eran de cuatro personas y había cuatro filas de ellos. La muchacha ya no sostenía su libro de cubiertas rojas. Sus manos sostenían uno de tapas negras. Un misal o una Biblia. Todos los bancos tenían cuatro de ellos situados en un cajetín frontal, debajo del apoyabrazos.
    Ella sabía que estaba allí.
    Le buscó.
    De manera comedida, discreta, sin apenas mover la cabeza. Primero por la derecha, después por la izquierda. Al verle asomado detrás de una columna sonrió de forma aún más acusada.
    Eliseo se ocultó.
    No era un juego, era...
    Se asomó de nuevo.
    Cuanto más la miraba, más deseaba verla. Cuando más la sentía, más gozaba del dolor de aquella herida. Cuanto más recibía aquellas sonrisas, más desnudo percibía su cuerpo y su mente se deshacía como un azucarillo.
    Le costaba respirar.
    Entonces salió el sacerdote y dio comienzo la misa.
    Durante los siguientes minutos, quizás media hora, quizás sólo unos segundos porque el tiempo dejó de contar, los dos mantuvieron aquel juego de miradas y roces en la distancia, ajenos al mundo, al margen de todo lo que no fuera su nueva realidad. Siguiendo el rito de la misa, se arrodillaron, se incorporaron, rezaron, se santiguaron, volvieron a arrodillarse, volvieron a incorporarse, volvieron a rezar...
    Hasta que el oficiante anunció:
    —Ite misa es.
    Eliseo echó a correr para llegar de los primeros a la puerta de la iglesia. La cruzó raudo y llegó al pie de la escalinata, donde se sentó a esperar. Por primera vez sentía sus piernas agotadas, incapaces de sostenerle, como si el amor pesara.
    Extraña palabra.
    Nunca antes había pensado en ella.
    La muchacha y sus padres, con la recuperada institutriz, salieron de los últimos, y al hacerlo, en la explanada superior, se detuvieron de nuevo para intercambiar algunas palabras con otras parejas. Aquel sería un buen verano, sin duda alguna. Cada vez eran más las personas que acudían al pueblo para tomar las aguas, y llegarían todavía muchas más, de otras clases y condiciones, cuando se inaugurara el balneario que ya estaban construyendo junto al río.
    Prosperidad para todos.
    Con la escalinata de por medio, aquella fue la mirada más larga de cuantas se hubieran dirigido por el momento.
    Abierta.
    Radiante y viva.
    Hasta que la muchacha abrió su libro de tapas rojas, extrajo un lápiz de la parte dura de su cubierta, y pareció escribir algo en una de sus páginas.
    Segundo a segundo.
    Cerró el libro casi un minuto después. Sus padres no se habían dado cuenta de nada. La institutriz permanecía a un metro de distancia. Sólo Eliseo vio como la muchacha arrancaba la hoja en la que había estado escribiendo algo.
    La dobló en cuatro partes.
    La ocultó en su mano.
    Cuando los padres dieron por terminada la conversación e iniciaron el descenso de la escalinata, siguiendo el mismo orden que a su llegada, es decir, ellos delante y su hija y la institutriz detrás, Eliseo se puso en pie.
    Podía seguirles.
    Arriesgarse.
    Ver...
    Los cuatro cruzaron la plaza. La muchacha volvió la cabeza por última vez, sólo para estar segura de que él seguía pendiente de su paso.
    Entonces se detuvo y se agachó.
    Fingió atarse un zapato.
    Y depositó la página arrancada del libro bajo una piedra antes de incorporarse de nuevo y alcanzar a su institutriz.
    La sangre de Eliseo empezó a correr a toda velocidad por su cuerpo. Una carrera desbocada que le provocó sudores, le dejó la garganta seca y le azuzó las sienes hasta el punto de que su cabeza amenazó con estallarle si antes no lo hacía su corazón.
    Echó a correr hacia la piedra.
    Se agachó, miró a su alrededor, y recogió la página del libro.
    Ni siquiera la miró. La guardó en el bolsillo izquierdo de su pantalón, porque el otro tenía un roto, y al enderezarse vio como el padre, la madre, ella y la institutriz subían a un carruaje que les esperaba en una de las esquinas más alejadas de la plaza.
    La última mirada fue fugaz.
    Luego el carruaje se alejó y Eliseo se quedó solo.
    Lleno.
    Vivo.


    Capítulo 1 de "Tester" (Probador)", editado por Edebé en mayo de 2010

    Abrió un ojo cuando sonó el teléfono.
    Sólo uno.
    Las nueve y media de la mañana.
    ¿Quién podía llamar a las nueve y media de la mañana en domingo?
    Por entre las brumas de su somnolencia intentó hacer una lista mental de posibles candidatos a pelma. Los amigos no porque estaban tan o más sobados que él. A su madre ni se le ocurriría. Así que... ¿Un error?
    —Que te den —farfulló sin hacer siquiera un intento por levantarse.
    Porque, encima, el maldito aparato no lo había dejado al lado de la cama, sino con la ropa. Y eso implicaba levantarse en caso de que quisiera cogerlo. Levantarse, o arrastrarse, lo justo para desvelarse.
    A la quinta señal sónica dejó de zumbar y se acabó.
    Ya oiría el mensaje después.
    Después.
    Volvió a cerrar los ojos y se abandonó, boca abajo, atravesado en diagonal, desnudo y absolutamente privado de consciencia a los cinco segundos.
    Lo malo de los buenos sueños es que nunca volvían. Lo peor de los horribles es que eran cíclicos. Su mente atravesó las brumas finales y se sumergió en una nada oscura pero plácida. Un vacío que, de pronto, se llenó de luces y sonidos.
    Tan inesperadamente que...
    El teléfono. Otra vez.
    Abrió el mismo ojo y lo depositó en el reloj que, algunas veces, le servía para despertarse en caso de necesidad.
    Las nueve y cuarenta y dos.
    —Mierda...
    ¿Por qué no había desconectado el maldito móvil?
    Con la quinta señal enmudecería, pero le echó la almohada rabioso, deseando asesinarlo, moviendo tan sólo un brazo de arriba abajo lateralmente. La almohada cayó encima del aparato y amortiguó el tono. Nada más.
    De nuevo el silencio.
    Otra vez la lista mental de candidatos.
    La última vez que a su madre se le ocurrió telefonearle en domingo, y eran las doce y pico, se las tuvieron. Encima ella estuvo de morros una semana, con toda su retahíla de reproches y reconvenciones elevadas al grado sumo. No podía ser ella. No era tonta. Los colegas... No, no, seguro. De entre todas las bromas pesadas que pudieran gastarse aquella era sin duda la peor.
    Fuera quien fuera volvería a telefonear, eso fijo.
    Insistente.
    El sueño roto por segunda vez amenazó con desvelarle. Más por la irritación que por falta de ganas de volver a cerrar los ojos y escapar de la realidad. Era como cuando ladra un perro de noche. Aunque se calle de golpe estás esperando que vuelva a ladrar. Te dices que si lo hace te levantarás, te asomarás a la ventana y le pegarás cuatro gritos, pero te resistes, le das una oportunidad, y el maldito animal insiste, ladra, ladra, ladra...
    Sintió los irrefrenables deseos de orinar propios de cada mañana.
    —Lo que faltaba...
    Tenía que ir al baño. Eso sí resultaba inevitable. Una presión vejigal como aquella no se vencía únicamente cerrando los ojos para volver a dormir. Si no vaciaba el depósito sería peor. Conocía su cuerpo.
    Se levantó intentando no enfadarse, ni hacer gestos bruscos ni nada. Iría al baño, orinaría, regresaría a la cama y a sobar otra vez.
    Calma.
    Pasó junto a su ropa y el móvil oculto por la almohada. Le bastaron tres pasos para alcanzar su minúsculo baño. Se alivió, manteniendo los ojos cerrados, igual que si deseara dormirse de pie, y cuando se dispuso a volver a la cama se dio un golpe con la silla. “La” silla. Porque era la única.
    Abrió los ojos y contempló su mini-apartamento.
    Veintisiete coma nueve metros cuadrados.
    Siendo tan pequeño la sensación de caos aún se hacía más evidente. Parecía un trastero. Por lo menos tardaba poco en arreglarlo. Todo lo malo tiene cosas buenas y viceversa. De haber vivido en un piso mayor, un verdadero piso, el caos sería el mismo y poner orden un infierno.
    Recogió el móvil antes de derrumbarse sobre la cama.
    Nada de SMS. Dos llamadas perdidas.
    Mejor lo desconectaba.
    Se resistió a hacerlo. Por lo menos saber de quién eran.
    Vaciló.
    —Te arrepentirás... —masculló a media voz.
    Su sentido común no le hizo caso.
    Marcó el Uno Dos Tres y esperó.
    —Tiene dos llamadas —la voz de la chica de la telefónica era tan impersonal como siempre. A veces se preguntaba cómo era, qué aspecto tendría. Un misterio—. Primera llamada. Recibida hoy a las nueve horas y treinta minutos...
    La voz de Sony reemplazó a la de la chica.
    Sony, el muy...
    —Lennon, tío... despierta... —la pausa fue dolorosa, flotó en medio de un extraño rumor de fondo antes de que reapareciera él—. Oye, que ha sucedido algo gordo... Mira, paso de decírtelo así, ¿vale? Llámame en cuanto oigas esto, ¡pero ya! Coño que es... Venga tío...
    La voz de Sony dejó de martillearle la mente y en su lugar volvió a escuchar la de la chica de la telefónica.
    —Fin del primer mensaje. Segunda llamada, recibida hoy a las nueva horas y cuarenta y dos minutos.
    Otra vez Sony.
    —Lennon... joder, ¡joder!, que ya veo que no llamarás y... Mira, si escuchas esto antes de las once... Tienes que venir, tío. Estamos en Pompas Fúnebres. Es... —pareció tragar saliva antes de soltarlo. De golpe—: Es el Hardy, colega. El Hardy que se la pegó con la moto y... Coño, Lennon, que está muerto,  que la palmó y le entierran. ¿Puedes creerlo? Le entierran a las once, mierda. Toda la peña está jodida desde que nos hemos enterado y sólo faltas tú... Y... bueno, vale, da igual. Llama o ven, tío. Lo siento...
    —Fin del segundo mensaje. Usted no tiene más llamadas. Si desea revisar sus mensajes, pulse...
    No apagó el móvil. Sólo bajó la mano.
    No reaccionó.
    Debieron de pasar un montón de segundos sin que lo hiciera.


   EL POEMA DE ABRIL

    Llevo una habitación de hotel en mi corazón

Llevo una habitación de hotel en mi corazón
Llevo una cárcel vacía en mi mente
Y mi pensamiento es un cauce abierto en la montaña
Llevo una silla de madera al borde de mi ansiedad
Llevo una película inacabada en mi vida
Y mis manos extendidas que aún esperan nuevos horizontes
Llevo una habitación de hotel en mi corazón
Todas sus ventanas dan al exterior
La cama es grande para ti y para mi

Llevo una habitación de hotel en mi corazón
Llevo las alas de mi libertad plegadas
Y cada noche cierro los ojos pensando en el mañana
Llevo una moneda en el fondo de un bolsillo agujereado
Llevo una intención colgada de mi voluntad
Y me faltan horas para tantas ilusiones soñadas
Llevo una habitación de hotel en mi corazón
Tiene una puerta que es todo un mundo y frontera
La cama es grande para ti y para mi

Llevo una habitación de hotel en mi corazón
Un número, un teléfono, una televisión gastada
Llevo tu imagen a través de todas esas habitaciones
He perdido la llave en la esquina del círculo
La cama es grande para ti y para mi


    Capítulo 1 de "La modelo descalza", editado por Siruela en marzo de 2010

    Llegar a tu casa después de un largo viaje en avión es... lo mejor del mundo.
    No importa que vengas de un país exótico, que todo haya ido bien, que los aviones hayan salido a su hora, que el trabajo haya sido de primera y las sensaciones perfectas. No importa nada. Aunque lo eches de menos, aunque ya pienses en el siguiente viaje, aunque tu vida sea volar y disfrutar del mundo, llegar a casa no tiene parangón con nada.
    Además, no venía precisamente del lugar más civilizado. Tener cobertura con el móvil, después de varios días sin ella, significaba estar de nuevo conectado con la maldita Aldea Global. Y no es que yo sea un fanático de la globalización, al contrario. Pero son los tiempos, y hay que vivir de acuerdo con ellos.
    Dejé la bolsa del equipaje y la de las cámaras en el suelo, respiré mi aire más familiar, pensé en mi cama...
    —Hola —me dije a mi mismo.
    Lo primero, abrir un poco las ventanas, para que circulara el aire. Lo segundo, quitarme los zapatos y la ropa, ponerme cómodo. Lo tercero echarle una ojeada al correo, por si me encontraba algo urgente o novedoso. Lo cuarto escuchar los mensajes del contestador automático. Exactamente nueve. Y para todos los gustos. Desde amigos preguntándome dónde estaba y por qué no contestaba al móvil hasta amigas interesándose por mi salud.
    El último era de mi madre.
    —Bienvenido. Llámame cuando llegues.
    El mismo mensaje que el del SMS leído en el aeropuerto, nada más aterrizar y recuperar la cobertura. Lacónico y directo, como no podía ser menos. La había llamado, no sólo porque fuera mi madre, sino porque el tono era más bien el del trabajo, el de Paula Montornés, dueña y directora de Zonas Interiores, nuestra revista. Y cuando empleaba ese tono...
    Pero ella también tenía su móvil desconectado.
    Lo probé de nuevo.
    Fui a la memoria, activé su número y esperé.
    —Lo siento. Ya sabes cómo va esto. Te llamo si me dices quién eres.
    —Mamá, soy yo —le dije al buzón de voz—. I’m home.
    Dejé el móvil junto al teléfono fijo y por un momento vacilé sin saber qué hacer. Tenía que deshacer la bolsa y poner la ropa para lavar, pasar las fotos al ordenador, cenar algo, ducharme, enterarme de cómo estaban las cosas...
    No tenía sueño. El dichoso jet-lag. Y no es que hubiese mucha diferencia horaria aunque el viaje desde el África profunda hubiese durado trece horas. Me fui directo a la ducha para relajarme. Sí, ya sé que dicen que cuando llegas de un viaje no has de tomar una ducha ni meterte en una bañera con agua caliente, porque es malo. Pero no sé de nadie que se haya muerto por eso y a mí me apetecía una ducha. Diez minutos bajo un chorro dan para que te olvides del mundo entero.
    Salí envuelto en una toalla y entonces me derrumbé en mi butaca favorita, delante de mi equipo de imagen y audio. Pantalla gigante para televisión, películas, DVD’s, y el resto integrado por un grabador, reproductor, música... Le di al mando a distancia de la tele y lo primero que vi fue lo de siempre. Es decir, lo de siempre antes de irme.
    El país seguía igual. Y el mundo.
    Los mismos políticos diciendo las mismas cosas, poniendo las mismas caras y gritando las mismas estupideces sin sonrojarse ni recordar que las hemerotecas solían desnudarles a cada momento. Las mismas guerras cada día con el contador de muertos en aumento. Los mismos locos armamentistas y los mismos falsos profetas con sus bocas llenas de dioses. Las mismas vergüenzas internacionales. Lo único diferente era que los niños que salieron por la pantalla, víctimas de conflictos o hambrunas, aún estaban vivos, mientras que los últimos que vi antes del viaje probablemente ya estarían muertos.
    Ser periodista es fantástico, lo mejor, pero también es muy duro.
    Sobre todo si tienes un compromiso, si te inmiscuyes, si no eres indiferente, si tomas partido y se te rebelan los higadillos ante las atrocidades constantes de las que eres testigo, directo o indirecto, y que se enfrentan a la pasividad de tantos, desde los miserables del G-8 hasta los destructores ambientales.
    Siempre recordaba a uno de los jefes de las tribus amazónicas el día que dijo: “Cuando hayáis destruido el último bosque, agotado el último océano, aniquilada la última especie animal, os daréis cuenta de que el dinero no se come. Y entonces será demasiado tarde”.
    Le quité el volumen a la proyección televisiva y cogí de nuevo el móvil.
    Era raro que mi madre lo tuviera desconectado.
    A no ser que se encontrara en un teatro, un cine, una cena... o una cita.
    Pensé en ello.
    Y sonreí.
    Ojalá Paula Montornés tuviera una cita. No buscaba un padrastro, pero sí me hubiera hecho ilusión que ella recuperase el pulso de su vida fuera de Zonas Interiores.
    La revista era su casa, su mundo. Ella y yo.
    Gajes de ser hijo único.
    —Que conste que te he llamado dos veces —le dije al buzón de voz—. Me voy a la cama en quince minutos y desconectaré. Hasta mañana.
    Estaba acabando el mensaje cuando en la pantalla apareció ella.
    Alexia.
    Alejandra Galvany.
    Me quedé con el móvil en la mano y mi habitual aspecto de tonto viendo aquella imagen tan habitual y, al mismo tiempo, tan especial para mí.
    Mi Alexia, aunque para mí sería siempre Alejandra.
    Lo extraño era que saliera en un telediario, un informativo de media noche, no en un programa del corazón. Desde luego no daba la impresión de que el tema fuese alguno de sus pases de moda en cualquier lugar del mundo, ni su fama como top internacional, ni tampoco que hablaran de ella por un premio o un escándalo con su más reciente ligue.
    Alejandra estaba muy seria.
    Lloraba.
    Y la rodeaban varios policías.
    Tardé demasiado en reaccionar y subir el volumen del televisor. Para cuando lo hice, la noticia tocaba a su fin. Alcancé a escuchar unas últimas palabras:
    —...el asesinato, el baño de sangre...
Y finalmente el párrafo de despedida:
    —...la famosa top model internacional, protagonista este año de destacados campañas publicitarias y reina de las pasarelas de Milán, París, Nueva York, Tokyo y  Londres, había desfilado estos días para los más reputados creadores del Salón de la Moda de Barcelona. Del lujo a la cárcel mientras la investigación sigue abierta.
    “Asesinato”, “Baño de sangre”, “Cárcel”.
    Me quedé hipnotizado, convertido en una estatua de piedra delante del televisor, que de pronto cambió de tema y empezó a soltar imágenes de fútbol.
    Por eso el inesperado zumbido del móvil, que seguía en mi mano, me sobresaltó tanto que casi me dio un infarto.
    Era mi madre.

    ESTE CUENTO ESTA INSPIRADO EN LOS NIÑOS Y NIÑAS DE LA INSTITUCION EDUCATIVA AMBIENTALISTA DE CARTAGENA DE INDIAS, QUE RECICLAN TODO LO QUE HALLAN Y CREAN NUEVOS MUNDOS LLENOS DE VIDA, COLOR E IMAGINACIÓN.